Puro Olor A Incienso

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Hablábamos anteayer Ruf y yo sobre la posibilidad de formar un grupo de superhéroes que protagonizaran un comic de Marvel, cuando surgió el interrogante que siempre aparece en este tipo de conversaciones: ¿cuál sería nuestro superpoder?

Es obvio que yo no me resignaría a ser una triste supermedianía, así que desde entonces hasta hoy llevo pensando, y he llegado a la conclusión de que tendría muchos superpoderes y que, desde luego, uno de ellos sería el supersigilo.

El lunes pasado fui a repostar gasolina en la BP más cercana. Siempre reposto en BP porque dan puntitos que luego se canjean. Creo que los cerca de 1200 litros/puntitos que llevo ya me dan para un Big King, pero no pararé hasta llegar a la turmix. Llego, freno con el freno normal y luego con el de mano, dejo el carruaje junto al surtidor, entro a la tienda, me acerco a la tendera, que hallábase en ese momento sola y de espaldas a mí etiquetando cosas, y digo, suavecito: "hola". Hecatombe. Se dio la vuelta, gritó, tiró cosas etiquetadas y otras sin etiquetar e intentó rociarme con unos Filipinos antivioladores.

No es el único caso. Día tras día compruebo que mi presencia es infraleve, o infraaleve. La señora que limpia en casa debe de estar harta de mis inauditas apariciones. Igual el panadero de debajo de casa. Y otros muchos ciudadanos que prefieren permanecer en el anonimato. Estoy pensando en andar a sonoras zancadas o en atarme un cascabel del cuello hasta que no aprenda a controlarme, para evitar más destrozos involuntarios.

Mientras, sigo buscando superpoderes nuevos. La cosa está muy mala y no acaba aquí.

Hoy me ha llegado la traducción inglesa del Bebedor de lágrimas. El trabajo de Anke van Wijck es impecable. Estoy emocionado, porque la verdad es que suena muy bien, en ocasiones incluso mejor que en español. Ya está todo listo. El libro está prácticamente acabado. Saltándome de nuevo las normas editoriales, os dejo como primicia uno de los textos traducidos, y la maravillosa serigrafía de Javier Pérez que lo acompaña.


[LIKE A KISS]

One night he dropped his notebook and moved up her body.
Reaching her eyelids, he drank her tears.

He drank until he found a hint, until he noticed a taste, until he thought he knew.

They weren’t sweet, nor salty. Nor of any discernable taste.
Yet, they tasted of her. Of her skin, her hair, and her lips.

Like a kiss, he thought.
Yes, like a kiss.
Like an intense kiss.
Like none he could bring to mind.

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En estos momentos tendría que estar camino de Dublín para la inauguración de la versión irlandesa de Estéticas Migratorias, pero el maldito dolor de costado me tiene prácticamente inmovilizado en casa. Sigo sin poder dormir en la cama. Y ahora el dolor parece que va a más. Ya casi ni permite sentarme al piano. Y lo peor es que yo soy muy quejica, y cada vez que me muevo o me hago daño no puedo reprimir el gemido. Menos mal que womahn es comprensiva, porque otra ya me habría echado de casa. 

Desde afuera azota el viento lo puedo escuchar murmurando. Su sonido encuentra hoy su eco en un corazón congelado: el mío. Es viento glaciar. El viento del infierno de Dante. Mi peor enemigo, el viento que erosiona mi rostro, a mí, solo, entre la multitud. La actitud es tan importante... pasas el día convenciéndote de tu necesidad de vivir la vida, de disfrutarla minuto a segundo, de enero a domingo. Pero... ¡Dios! en un mundo con millones de eones a sus espaldas ¿Puede llamarse vivir a existir de 0 a 100 años? Si esto es así, un actor lo es sólo por interpretar una escena. Mentira. Uno vive cuando se engaña. Y uno muere tras cada desengaño... ¿Cuál es el peso en oro de tus sueños cuando los han pisoteado? ¿Cuál es la valía de tus actos o de tus pensamientos, cuando los mismos ya han pertenecido a alguien? Cuando son el reflejo de los mismos sueños de las puñeteras 6.000 millones de personas restantes... Sólo hay un valor que es tu actitud. Hacer en clave de amor. Y no hacer un drama de tu vida pudiendo hacer una comedia. Alguna vez debió decir Baudelaire: Lo que me jode es no saber qué me hace especial a mí frente a vosotros. ¿Y quien es acaso Baudelaire para mí? ¿Acaso, en alguna ocasión, me dio de comer ni tan sólo con recordar su nombre? (La foto no tiene nada que ver, pero la pongo porque se me quedó guapa) Eric F. Luna (c)

Desde luego que parte... la pana... bastante. Acabo de terminar de leer su primera novela: "Cartero", cuyas páginas he devorado en cuestión de pocos días. "Cartero" me ha dejado con un buen sabor de boca, pese a lo lamentable de su traducción. La novela, a grandes rasgos, narra las peripecias del alter ego del escritor: Henry Chinaski, durante sus años trabajando para el servicio de Correos y es gloriosamente consecuente con la vida que este personaje que es Bukowski/Chinaski ha llevado hasta su muerte en 1994. La obra tiene bastantes frases destacables. De entre todas esas "perlas" hubo una que recuerdo especialmente: "Me aceptaron en dos empleos. El primero olía a trabajo, de modo que me quedé con el segundo" . Y es que pese a ese realismo sucio tan característico, el libro posee una carga humorística y una visión optimista ante las circunstancias de su vida que me obliga a ver a alguien entrañable tras ese autor bohemio y beodo. En este momento he procedido a iniciar la lectura de "Escritos de un viejo indecente" y "Factotum", todos ellos a través de esta web que los facilita de forma gratuita. Algo cojonudo de emprender una lectura de un libro en particular es cómo te puede remitir a la lectura de otro libro con el que el autor se sienta identificado. Me atreví con Bukowski tras terminar con el "Fuckowski. Memorias de un ingeniero", del que ya hablé hace algunos posts (también a causa de oir retiñir su nombre en mi oreja por bocas de terceros). Leyendo al escritor norteamericano te remites a las páginas de Henry Miller, cuyo "Trópico de Cáncer" tengo en estado de espera (ya que a este último prefiero leerlo con más calma y dedicación por lo denso de su estilo). Ese tipo de recomendaciones es algo que valoro bastante para no estarme quieto sin lecturas a la vista... Os dejo, de esta forma, con una recomendación literaria y con la advertencia póstuma del autor de "La máquina de follar" cuyas palabras figuran en su epitafio , que cada uno la aplique como considere: "Ni lo intentes". "A la puta que me robó los poemas" (Bukowski) Algunos dicen que debemos eliminar del poema los remordimientos personales,permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero ¡POR DIOS! ¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! ¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! ¡Es intolerable! ¿Tratas de joderme como a los demás? ¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermosen el rincón. La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,pero no mis poemas. No soy Shakespeare pero puede ser que algún día ya no escriba más,abstractos o de los otros.Siempre habrá dinero y putas y borrachos hasta que caiga la última bomba, pero como dijo Dios, cruzándose de piernas:veo que he creado muchos poetas pero no demasiada poesía.

Como el dolor no me ha dejado salir a la calle, este domingo he dedicado un poco de tiempo a tocar el piano. Paradójicamente, es la única postura en la que no me duele el costado. Así que he decidido componer alguna cosilla y grabarla. Es una especie de banda sonora imaginaria para El bebedor de lágrimas. Veinte piezas, una para cada poema. Esta primera se titula "Todas las noches (Sin olvidar a Satie)". Superando todos mis miedos y complejos, y siendo consciente de que lo mío es más la escritura que la música, os dejo aquí una muestra desnuda de lo que he perpetrado.

Entre la caída y una mala postura, he agarrrado un dolor de costado que no me tengo. Me ponga como ponga, me duele horrores. Esta mañana he tenido que pasarla en urgencias porque creía que tenía alguna costilla rota. Al final, todo bien. Eso sí, el médico me ha dicho que los traumatismos en semejante sitio van para largo. Al menos dos semanas de reposo. Espero que mis botas rojas sepan aguantarme.

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En este mundo todos buscamos algo. Nadie se libra. La búsqueda es la causa segunda y el motor móvil. Ni siquiera los estetas, que miran la vida con la fina sonrisa condescendiente del hombre de mundo, despegados elegantemente de la vida, son capaces de dejar de buscar.

Buscamos amor, buscamos a Dios, buscamos éxito, poder, reconocimiento, dinero, pareja, belleza, reposo, compañía, salud... y a veces, de cuando en cuando, ocasionalmente, buscamos otras cosas que se apartan indiscretamente del imaginario colectivo. La siguiente foto fue captada en el tablón de anuncios de la Biblioteca Regional de Murcia.


Si alguien se siente interpelado, que llame al número que aparece. Se agradécera.